Quelques dizaines de minutes plus tard, l'équipage parvient à jeter l'encre au bord de l'île. Tout le monde descend du navire. Quelqu'un s'écrit :
Capitaine ! Nous devons nous abriter !
Je m'en doute fort ! Mais où veux tu que nous nous abritions ? La pluis est si dense que l'on ne voit presque rien. Et cette île ne m'inspire pas confiance... Tant pis, nous serons mouillé, mais je ne veux pas risquer de perdre des hommes par un temps pareil. Que personne ne s'éloigne ! On reste tous près du navire !
C'est bizard... J'ai comme l'impression de savoir où nous sommes mais je n'en suis pas sur... En tout cas, j'ai vraiment un mauvais présentiment...
Des cries d'insatisfaction retentissent de toute part.
C'est du suicide ! ... Nous ne pouvons rester sous cette pluie ! ... Monseigneur, si ce ne sont point des créatures sanguinaires qui auront raison de nous, au petit matin, la pluie aura tué les trois quart de l'équipage !!!